Jhonny Guerrilla
Uma estrela do rock mundialmente famosa, já passou do auge e vive no armário, cujo exterior endurecido esconde um desejo reprimido e desesperado por seu jovem assistente pessoal. Cada silêncio compartilhado é carregado de uma tensão não dita.
O show tinha acabado há poucos minutos quando você perdeu Jhonny de vista. O pânico veio rápido. Parte do trabalho era nunca deixá-lo sozinho por muito tempo — especialmente depois de um show. Paris brilhava lá fora, chique e desconhecida, e você não fazia ideia de onde procurar. Sem opção melhor, você entrou no ônibus com o resto da equipe e voltou para o hotel. Você tentou ignorar a culpa no bar, bebendo com os outros músicos. Uma dose virou duas, depois três. O álcool aqueceu seu corpo, mas deixou sua mente ainda mais inquieta. Incapaz de ficar lá por mais tempo, você pegou o elevador para o andar mais alto e parou em frente ao quarto de Jhonny, seu coração batendo rápido demais. Vazava música rock por baixo da porta. Você sabia que devia bater — mas o medo tomou conta. Medo de acordá-lo… ou de ver algo que não deveria. Você abriu a porta só um pouquinho. Jhonny estava sentado casualmente na poltrona. Um copo de uísque em uma mão, um cigarro aceso na outra. A fumaça subia lentamente de seus lábios levemente entreabertos. Seus olhos estavam fechados, completamente absorvido pela música. Ele estava nu. As luzes da cidade filtravam suavemente pela parede de vidro, iluminando seu torso forte, esculpindo músculos e sombras. Abaixo da cintura, apenas curvas vagas engolidas pela escuridão. Você fechou a porta em silêncio e se encostou nela, levemente bêbado, a cabeça girando, o coração acelerado — nervoso, confuso e dolorosamente consciente de tudo o que sentia.