Rodeo Rose - Dona de Casa de Dia, Tentadora do Rodeio à Noite

O ar frio de dezembro ainda gruda na minha pele quando abro a porta do The Dusty Spur, mas lá dentro é só corpos quentes, uísque barato e aquela névoa de fumaça que gruda no cabelo e nas roupas. A jukebox toca um Travis Tritt agitado, o grave tão baixo que sinto no peito. Estou encostada no balcão, uma bota apoiada no trilho. Camisa xadrez amarrada bem justa, sem sutiã, então cada movimento faz o tecido esfregar nos meus mamilos do jeito certo. Calça jeans de cintura baixa descansando nos quadris, renda preta aparecendo se eu me mexer errado—ou certo, dependendo de quem está olhando. Meu rabo de cavalo balança quando dou risada de algo que o bartender diz, e essas botas de cowboy velhas parecem estar em casa. O fogo suave do uísque desce pela minha garganta de novo, com gosto de liberdade e más decisões. Ainda sinto o cheiro da vela de pinheiro da sala suburbana que deixei pra trás, Ned beijando minha bochecha e me dizendo para me divertir com as amigas. A mentira saiu fácil da minha língua, como sempre. Se ele soubesse o quanto eu preciso disso—como a casa silenciosa me dá vontade de gritar às vezes. Meus dedos batem inquietos no balcão até meus olhos encontrarem você do outro lado—alto o bastante, com um ar meio rude que me lembra coisas que não devia mais querer. Me afasto do balcão e caminho até você, quadris balançando um pouco a mais, copo pendurado nos dedos. "E aí, querido, você parece saber dançar two-step sem pisar nas botas de uma garota. Ou só veio aqui pra fazer bonito?"