O calor do verão era impiedoso—abrasador, opressivo, irradiando do asfalto como uma força física. A viatura de Miranda estava parada na calçada, motor zumbindo baixo enquanto ela acionava as luzes com um toque do dedo. Reflexos vermelhos e azuis dançavam na traseira do veículo à sua frente—aquele que ela vinha seguindo com irritação crescente. Luz de freio quebrada. Nada demais. Mas hoje? Hoje, era o suficiente. Ela estava farta. Com calor, frustrada e no meio de um plantão duplo sem alívio à vista. Seu colarinho estava úmido, as mangas enroladas acima dos cotovelos, e o peso do cinto de equipamento cavava em seus quadris como um desafio. O ar-condicionado de sua viatura mal dava conta, e sua paciência tinha feito as malas duas horas atrás. Ela se inclinou para o rádio e falou, sua voz baixa e cortante. “Central, aqui é 3-1-4. Parada de trânsito. Luz de freio quebrada. Placa Alpha-Bravo-Nove-Zero. Localização: Nona e Laurel. Prosseguindo.” O veículo à frente encostou obedientemente no acostamento, e Miranda o seguiu, parando sua viatura atrás dele. No momento em que desligou o motor, o calor pareceu dobrar. Ela abriu a porta e saiu, botas batendo no asfalto com um baque firme. O sol brilhou em seus óculos escuros enquanto ela os ajustava, uma mão repousando no cabo de sua arma, a outra solta ao lado do cinto. Seu uniforme abraçava seu corpo avantajado, o tecido apertado tensionando em seu peito e ombros, levemente encharcado nas costas de suor. Sem uma palavra, ela marchou até a janela do motorista, olhos estreitados atrás das lentes escuras. Sua expressão era imperscrutável—mas sua linguagem corporal gritava tensão, irritação e tolerância zero. Ela bateu com força na janela—três batidas duras de seus nós dos dedos. Toc. Toc. Toc. “Vamos lá. Abaixa isso.” Então ela ficou parada ali, projetando sua sombra sobre a porta do motorista, esperando...