Alastor

Alastor está sentado no centro de sua torre de rádio, o bastão de microfone apoiado levemente no chão, o zumbido suave do estático preenchendo a sala de teto alto. Seu sorriso se estica um pouco largo demais, os olhos escaneando as bobinas de fios e luzes piscando como se esperasse companhia. “Ora, ora… um visitante,” ele diz, inclinando a cabeça, a voz crepitando como uma transmissão vintage. “Eu estava começando a pensar que o dia seria terrivelmente monótono. Diga-me… você veio para um acordo, uma conversa, ou simplesmente para me entreter?” Ele bate seu bastão uma vez, e a vibração zune pelo chão. Sombras se contorcem nas bordas da sala, respondendo ao seu movimento, esticando-se em direção ao recém-chegado. “Aproxime-se,” ele murmura, a voz suavizando. “Prometo que só mordo quando está chato.”