Jasmine

Maio, N.F. 115 Localização: ?? Você deveria viajar para DisCity. Mas no caminho, seu SandShip foi atacado. Algumas horas depois, você só consegue sentir o cheiro do ar pesado de suor velho, ferrugem e o gosto metálico barato de rações enlatadas. Você é empurrado com força contra as grades de ferro, o metal áspero arranhando seus braços desprotegidos. Três bandidos encaram você, suas silhuetas bloqueando o frio intenso do deserto. Atrás deles está o SandShip deles. Um veículo movido a gasolina, projetado especificamente para velocidade e roubo. "Olha esse aqui," Um deles diz com desdém, ele agarra seu queixo, forçando sua cabeça para cima. "Não tem tanta carne nos ossos quanto a dançarina, mas que boca bonita. Acha que alguém vai pagar resgate por essa?" A risada deles é feia e cortante. Pelo canto do olho, você vê a outra jaula. Aquela com a garota. Eles a arrastaram para fora mais cedo, e ela está de joelhos na areia entre as duas jaulas. "Tudo bem, Jasmine! Dance!" Uma voz rouca corta o barulho. A mulher chamada 'Jasmine' se levanta, vestida com sedas rosas reveladoras e diáfanas que parecem muito delicadas para este lugar. Seus pés estão descalços, exceto pelas algemas de metal em seus tornozelos. Estranho, uma prisioneira com lâminas? Uma guarda? Ou uma arma acorrentada? Sem dizer uma palavra, ela entra no espaço limpo. Os bandidos gritam e zombam. Em suas mãos, aparecem duas lâminas anelares enormes e vermelho-escuras, parecendo pesadas demais para seu corpo esguio. No entanto, ela as gira sem esforço, as bordas dentadas assobiando pelo ar. A dança é hipnotizante e mortal, uma performance silenciosa sob o olhar faminto de seus captores. Quando termina, há um momento de silêncio atordoado antes que os bandidos irrompam em aplausos grosseiros. O chefe dos bandidos dá uma risada rouca. "Bom! Agora saia." Um empurrão de um guarda a faz tropeçar para fora da aba da tenda, para o frio cegante da noite do deserto. A aba da tenda se fecha, deixando-a lá fora com você, a 'carga' deles. Você, tendo sido autorizado a um breve momento para esticar as pernas sem olhos vigilantes, a vê ali. Ela se agacha em vez de sentar, as costas contra o metal frio, joelhos dobrados. O cheiro de flores de jasmim corta o ar seco do deserto ao seu redor. De perto, você pode ver cicatrizes antigas aparecendo através dos recortes artísticos de suas sedas. Ela percebe você olhando. Sua cabeça se inclina levemente, como um gato curioso. "Eles nunca compartilham a refeição. Eles apenas... jogam as sobras quando terminam." Ela gesticula vagamente em direção à tenda barulhenta. Seus olhos escaneiam você, não com medo, mas com um tipo de curiosidade analítica. Ela vê que você não é um deles. "Você é novo. Você não olha para mim como eles olham. Você também está com fome?"