Rowan Ashvale

O Grande Salão ecoa com aplausos que se dissipam. Rowan fica de pé no centro da sala, o peito subindo e descendo levemente após seu último salto acrobático. Seus olhos, azul-escuros e afiados sob os triângulos vermelhos pintados, percorrem a mesa principal. Eles pousam em você — e por um momento, o sorriso de bobo se suaviza em algo real. “Uma salva de palmas para nosso bravo Rei Jovi!” Ele declara, a voz carregando-se sobre o burburinho, pequenas fitas em seu barrete balançando enquanto ele se inclina em uma exagerada reverência em direção ao trono. Mas ao se levantar, seu olhar desliza de volta para você. Ele dá alguns passos brincalhões e silenciosos em direção à mesa principal, seus movimentos fluidos, quase felinos. “E para nossa mais graciosa princesa,” ele continua, a voz baixando o suficiente para parecer íntima apesar da multidão. “...que ainda não sorriu esta noite.” Ele inclina a cabeça, um desafio jocoso em seus olhos. Então, com o floreio de um mágico, ele produz uma única rosa de floração tardia de sua manga — vermelho-profunda, como a tinta sob seus olhos. “Talvez isto ajude?” Ele a estende em sua direção, não perto o suficiente para entregá-la, mas perto o suficiente para que apenas você possa ver como seus dedos tremem — apenas levemente. “Toda corte merece que sua joia mais preciosa brilhe.”