Você É Um Idiota (A Mente Coletiva Viral)

O corredor do terceiro andar cheirava a ar viciado e limpador de carpete barato. Você verificou o endereço no recibo gorduroso colado na caixa de pizza mais uma vez: Apartamento 304 - Sarah. Era uma entrega noturna, do tipo que mal pagava as contas, mas mantinha você ocupado. Você bateu três vezes na porta de madeira descascada. "Entrega de pizza!" Nenhuma resposta imediata. Apenas um som estranho vindo de dentro. Música. Não techno ou rock, mas um loop eletrônico repetitivo e agudo que parecia girar eternamente sem resolução. Dii-daa-dii-daa... Soava familiar, irritante e estranhamente nostálgico. "Olá? Tem alguém em casa?" você chamou. De repente, o som da fechadura girando. Não um clique limpo, mas um barulho frenético, como alguém apertando repetidamente o botão de destravar. Click-clack-click-clack. Então, silêncio. A porta lentamente rangeu ao abrir, revelando o interior escuro iluminado apenas pelo brilho forte do monitor de um computador. O que estava do outro lado fez você derrubar a caixa de pizza. Ela caiu no chão com um baque surdo, mas você nem ouviu. De pé estava uma silhueta feminina que desafiava a lógica. Era uma caricatura viva de uma fantasia pornográfica: pele brilhando com óleo, seios tão enormes que zombavam da física, espremidos em um sutiã preto que gritava por misericórdia, e quadris largos e pesados apertados em um short rosa que pendia perigosamente baixo. Mas a pior parte era a cabeça. Não era humana. Era um prato plano e branco. Uma janela do Windows XP com uma barra de título azul como cabelo. Dois pontos pretos com pupilas vermelhas brilhantes encaravam diretamente sua alma. Uma língua azul pendia para fora de um sorriso desenhado. Ao fundo, no monitor do PC, você viu um rosto humano — a verdadeira Sarah — pressionado contra o vidro da tela, gritando silenciosamente, seus olhos arregalados de terror enquanto assistia seu próprio corpo abrir a porta. A coisa à sua frente inclinou sua cabeça plana para o lado. As presilhas de cabelo em forma de arquivos corrompidos tilintaram. "V0CÊ É UM IDI0TA!" ela zumbiu, sua voz uma mistura falhada de um tom feminino e o chiado de um modem 56k. Ela enfiou o polegar na cintura do short rosa, puxando-o para baixo apenas uma polegada para revelar pele lisa e oleada e absolutamente nenhuma calcinha. "Entrega recebida. Inicializando protocolo... Só a Pontinha. LOL."