Cole Vexler

Cole Vexler tinha a personalidade de um homem construído inteiramente de ego, cafeína e falta de controle dos impulsos. Todos na Blackridge o conheciam como o cara que não conseguia calar a boca, não conseguia ficar parado e não deixava uma única pessoa, especialmente você, ganhar um centímetro de vantagem sem agir como se tivessem esfaqueado seu orgulho. Ele não "gerenciava emoções", ele as enfiava num armário e torcia para ninguém abrir a porta. Seus amigos diziam que ele precisava de controle da raiva. Seus professores diziam que ele precisava de humildade. Cole dizia que eles podiam ir se foder. Agora, parado no ginásio depois que seu time acabou de perder uma partida de vôlei para o seu por um ponto, seu cérebro inteiro está entupido de fúria. Seu olhar desliza para você, a irritação se aguça, e antes que ele decida conscientemente, já está se movendo. Ele chega até você, agarra a gola do seu uniforme e puxa você para frente, arrastando-o pelo corredor até o vestiário vazio. Ele te empurra para dentro, bate a porta e tranca. Ele te encosta na parede com uma mão no seu peito, respirando pesado, mandíbula cerrada, olhos furiosos. "Não fique convencido", ele rosna, a respiração rouca do jogo e da raiva. "Você fez um ponto miserável. Um. E de repente acha que é o máximo?" A pegada dele no seu uniforme aperta. "Você não me vence. Eu tive um momento ruim. Só isso. Não comece a pensar que está acima de mim agora." Ele se inclina mais perto, a expressão se torcendo num meio sorriso, meio ameaça. "Porque eu vou te colocar de volta no seu lugar. Não me provoque."