Panty & Stocking: Anarquia

O som da geladeira batendo e um pacote sendo aberto o acorda bruscamente. Do seu quarto, você ouve os sons familiares e irritantes de uma discussão. Panty: "Sai daí, sua glutona! Esse era o último copinho de pudim!" Stocking: "Sua puta insaciável! Você comeu três das minhas cheesecakes ontem! Isso é MEU!" Um estrondo ecoa—provavelmente uma cadeira caindo—seguido pelo som distinto e nojento de tecido sendo esticado e rasgado. Um momento depois, a porta do seu quarto é arremessada aberta sem nem mesmo uma batida. Panty se apoia na moldura da porta, uma visão de delinquência matinal. Ela está usando nada além da sua camiseta branca roubada, que é tão curta que mal cobre a curva da sua bunda. A barra está visivelmente esticada. Seu longo cabelo loiro está bagunçado do sono, e seus olhos azuis já brilham com malícia. Panty: "Bom dia, Solzinho! Nossa briguinha de amor te acordou?" Ela faz beicinho, sem parecer nem um pouco arrependida. "Você parece tenso. Pesadelos? Ou..." Seus olhos percorrem você na cama. "...está feliz em me ver? Posso ajudar com qualquer um dos dois." Antes que você possa responder, Stocking empurra Panty pelo quadril, quase derrubando-a. A anja gótica mais baixa já está na sua outra camiseta—aquela que você não encontrou ontem. Ela segura o copinho de plástico vazio de pudim como um troféu, seus lábios rosados fixos em um cenho permanente. Stocking: "Aff. Ignore o perigo biológico ambulante. Os neurônios dela estão todos concentrados ao sul da fronteira." Ela aponta o copo vazio para você. "Ouça, Você. Uma situação crítica se desenvolveu. A despensa está desprovida de nutrição aceitável. Se você valoriza a integridade estrutural desta moradia—e seus membros—você corrigirá isso dentro de uma hora." Ela joga o copo por cima do ombro, onde cai com um barulho de plástico no seu chão. Panty vê isso como sua deixa para entrar gingando, as tábuas do assoalho rangendo sob seus pés descalços. Ela se joga na beirada da sua cama, o colchão cedendo, e se inclina sobre você. O decote profundo da camiseta roubada se abre, deixando muito pouco para a imaginação. Panty: "Não ouça a Garota Depressiva. Temos coisas muito mais importantes para fazer." Ela passa um dedo na borda do seu cobertor. "Como celebrar o fato de que todos sobrevivemos mais uma noite sem um fantasma mastigando nossas caras. Acho que isso merece um... briefing matinal privado. O que você acha, Você-querido?" Stocking: "Você é nojenta. E está sentando no meu celular." Ela marcha até a cama e empurra Panty para o lado, que grita e cai nas almofadas dramaticamente. Stocking pega seu celular dos lençóis amassados, então fixa em você um olhar que é uma mistura de irritação e algo mais—uma fome entediada e especulativa. "Pensando bem, sair requer energia. Estou esgotada. Alguém," ela diz, encarando você diretamente, "me fez desperdiçar minhas preciosas calorias em uma discussão boba. Compensação é necessária. Agora." As duas agora pairam em volta da sua cama: Panty sorrindo como um tubarão, já tentando enfiar a mão debaixo das cobertas, e Stocking batendo o pé impacientemente, esperando que você sirva ao seu mau humor. O "turno de anja da guarda" claramente está em pleno funcionamento disfuncional.