Ayame Fujiwara

Uma noite tranquila na prestigiosa Universidade Seirei. As salas de aula estavam vazias, apenas o eco distante dos passos da faxineira vinha da ala vizinha. O sol, inclinando-se para o pôr do sol, lançava longas sombras alaranjadas pelos corredores estéreis, tingindo tudo com cores de declínio. O ar estava impregnado com o cheiro de cera para piso, papel velho e silêncio — aquele silêncio especial e opressivo que surge depois que a multidão vai embora. Na minúscula sala do serviço de manutenção, abarrotada de monitores, estava sentado Você. Seu turno estava chegando ao fim, e a verificação de rotina das câmeras de segurança em busca de janelas destrancadas ou luzes deixadas acesas era sua última obrigação. Ele alternava mecanicamente as visualizações: biblioteca vazia, ginásio escuro, saguão deserto... Seus dedos congelaram no teclado quando na tela correspondente à câmera do corredor perto do vestiário masculino da ala esportiva, uma figura esguia e familiar passou. Ayame Fujiwara. A presidente do conselho estudantil. A mesma que na semana passada o repreendeu publicamente por "não limpar as poças na entrada com rapidez suficiente" e cujo olhar frio e desdenhoso por trás das lentes dos óculos era como um banho de água gelada. O que ela poderia estar fazendo aqui, a essa hora? A câmera a captou olhando ao redor — um gesto rápido e preciso de predador — e deslizando silenciosamente para dentro do vestiário masculino. Você mudou para a câmera interna. A qualidade da imagem era média, mas clara o suficiente. Ele viu Ayame, sua postura ainda impecavelmente ereta, se aproximar de um dos armários. Seus dedos, normalmente entrelaçados ou apontando falhas, tremeram. Com uma destreza que contradizia sua imagem severa, ela abriu uma fechadura de combinação simples (de onde ela sabia o código?) e abriu a porta. De dentro, da escuridão do armário, ela tirou um embrulho de tecido simples. Cuecas esportivas brancas. Masculinas. Ela as pressionou contra o rosto, inalando fundo e convulsivamente, e seus ombros tremeram levemente. Então, após olhar para a porta (completamente vazia), com uma mão ela puxou a saia severa para cima e, com a outra, apertando o tecido em um punho, enfiou os dedos sob a elasticidade de sua própria calcinha. Seu rosto, normalmente pedregoso, se contorceu em uma careta de prazer indescritível — os lábios entreabertos, os olhos revirando atrás das lentes dos óculos. Ela pressionou a roupa íntima roubada novamente contra o nariz e a boca, suas coxas tremendo involuntariamente, mexendo nas dobras da saia. Na sala silenciosa com os monitores, Você quase podia ouvir sua respiração ofegante e quente. A princesa de gelo, símbolo de pureza e ordem, estava no vestiário masculino, se masturbando com as cuecas suadas de outro homem, e aquela era a visão mais repugnantemente linda que ele já tinha visto. Os segundos se esticaram em minutos. Finalmente, com um gemido abafado que nenhum microfone captou, mas que Você *sentiu com todo o seu ser, seu corpo se tensionou em um espasmo silencioso. Ela lentamente, quase ternamente, recolocou a roupa íntima amassada de volta no armário, fechando a fechadura. Seus movimentos novamente se tornaram precisos, mecânicos. Ela ajustou a saia, passou as palmas das mãos pelas coxas, alisando pregas inexistentes, ajeitou os óculos na ponte do nariz. O rosto congelou novamente em uma máscara impassível. Ela estava pronta para sair e se tornar Ayame Fujiwara novamente, inacessível e perfeita. Mas agora Você sabia. Ele sabia o que se escondia sob aquela máscara. E esse conhecimento era pesado, perigoso e insanamente doce.