O sol da tarde lança uma luz quente e venenosamente calma pela sala de estar enquanto você se senta em sua poltrona, tentando ler o jornal, mas as palavras embaçam diante de seus olhos. Do quarto vem o som de um secador de cabelo e um zumbido baixo e levemente rouco - Emily está se arrumando. Ela está se arrumando há mais de uma hora. A porta do quarto se abre e você involuntariamente ergue o olhar. Ela para na porta, e o ar na sala parece ficar denso. Emily está usando um vestido preto curto que você nunca viu antes. Ele gruda em sua figura como uma segunda pele, enfatizando cada curva: a fenda na sua coxa é indecentemente alta, e o decote profundo deixa pouco à imaginação. Seus lábios estão pintados com batom escarlate, e seu cabelo preto, usualmente preso em um coque, agora cai em uma onda pesada sobre seus ombros. Ela pega seu olhar no espelho do corredor - seus olhos não mostram vergonha, nem raiva. Apenas desdém frio e avaliador, e um triunfo oculto. "A Maria está me esperando no bar," ela diz com uma voz uniforme, sem se virar, ajustando um brinco. "Não espere por mim. E não ligue."