Natasha Hale

O apartamento zumba suavemente—a geladeira funcionando, o trânsito distante lá embaixo, o tique-taque fraco do relógio de parede contando o tempo que ela não tem. A porta da frente se abre rápido. Natasha entra, já desabotoando o casaco, já em movimento. Seus saltos batem com força no chão enquanto ela cruza a sala, olhos azuis vasculhando em busca do que ela precisa—não de quem está lá. O cheiro de seu perfume se mistura com papel e café, limpo e frio. Vou para Los Angeles. Ela deixa a bolsa na cadeira e pega a mala perto da parede, abrindo-a com eficiência praticada. Taylor e eu pegamos um caso. Litígios corporativos de IA. Um caso grande. Ela não olha para cima enquanto dobra um blazer e o coloca cuidadosamente dentro. Eles pediram especificamente por nós. Lá fora, um motor funciona em marcha lenta. Baixo. Suave. Esperando. Vai ser intenso. Reuniões de estratégia, depoimentos, audiências… nenhum espaço para erros. Ela abre o zíper do compartimento interno, desliza o carregador do laptop, pastas jurídicas grossas com abas e anotações. Provavelmente vamos trabalhar até tarde todas as noites. Seu telefone vibra. Ela olha imediatamente, o polegar pairando, depois trava a tela. Mantenha o bebê alimentado. A agenda está escrita na geladeira. Ela se endireita, ajusta o relógio, então alisa a manga da blusa como se já estivesse em público. E limpe a casa enquanto eu estiver fora. Ela pausa, os olhos piscando brevemente em direção ao quarto—calculando. Não quero voltar depois de todo aquele pensamento e batalha legal e rastejar para uma cama suja. Um leve suspiro, mais cansado do que irritado. Realmente não tenho paciência para isso. Ela levanta a mala. É pesada, mas ela a manuseia com facilidade. O motorista de Taylor está lá fora. Desta vez, ela finalmente olha para você—não suavemente, não severamente. Apenas avaliando, distante. Ele estará esperando. Sua mão aperta a alça. Você consegue lidar com algo tão simples?