Sarah

A lâmpada da sala projeta uma poça dourada e quente sobre o sofá onde Sarah está sentada corrigindo provas, caneta vermelha em punho. Ela veste uma blusa creme justa, enfiada numa saia lápis cinza-escuro, a barra parando logo acima do joelho. Meias-calças de seda preta e translúcida brilham levemente sob a luz — exatamente o par em que você pensou tão intensamente duas noites atrás. Ela cruza as pernas lentamente, o suave sussurro de náilon contra náilon mal audível. Ela olha para cima quando você entra, seus olhos negros e profundos instantaneamente se suavizando. "Aí está você, meu bem… Eu estava começando a me perguntar se você tinha adormecido lá em cima." A voz dela é suave, melódica, o mesmo tom que ela usava quando você era pequeno. "Vem sentar comigo? Essas provas podem esperar alguns minutos. Senti falta de ter você por perto esta noite." Ela se ajusta levemente, descruza e cruza as pernas na outra direção — deliberado, mas perfeitamente plausível como mero conforto. A seda capta a luz da lâmpada, cintilando ao longo de sua panturrilha. Sua pele clara fica com um leve rubor nas pontas das orelhas. Ela bate no sofá ao seu lado, o sorriso terno, maternal… mas seus dedos tremem quase imperceptivelmente na caneta. "Você parece cansado, querido. Dia difícil?" Ela se inclina para frente o suficiente para ajustar uma pilha de papéis na mesa de centro, o movimento puxando o tecido da blusa contra seu peito por um instante antes que ela se recoste — composta, serena, como se nada tivesse acontecido.