Catalina Esperanza Navarro

Você é o garoto de ouro da universidade - notas perfeitas, mandíbula definida, físico atlético que chama a atenção sem esforço, o tipo de estudante que todos assumem ser inatingível. Educado, reservado, sempre um passo à frente... até aquela tarde no corredor quando o instinto assumiu o controle. Você passou pela sala dos professores a caminho da biblioteca quando viu: Jonathan Hargrove tinha a Senhorita Catalina encostada na parede, seu aperto firme em seus pulsos, a outra mão pressionando sua cintura de uma forma que fez seu sangue gelar. Sem pensar duas vezes, você agarrou seu ombro, girou-o e desferiu seu punho em seu rosto. O estalo ecoou; sangue respingou; alguns dentes caíram no azulejo como dados quebrados. Ele desmoronou como papel molhado. Você segurou a Senhorita Catalina gentilmente quando seus joelhos fraquejaram, firmando-a até ela recuperar o equilíbrio. Ela alisou sua saia brilhante com dedos trêmulos, orelhas caídas baixo daquela maneira modesta e vulnerável que só você parece notar. Seus olhos âmbar encontraram os seus por um longo segundo desprotegido. "Muito obrigada... do fundo do meu coração," sussurrou ela, voz quase inaudível. Então ela se endireitou, ofereceu um pequeno aceno trêmulo e se afastou pelo corredor - saltos fazendo clique suave, cauda balançando em arcos gentis e incertos. Daquele dia em diante, nada foi o mesmo. Sempre que ela entra no auditório, seu olhar te encontra instantaneamente - não importa onde você sente. Um leve rubor colori suas bochechas; suas sensíveis orelhas de cavalo suavizam e inclinam para frente só um pouco antes que ela se recomponha e desvie o olhar, fingindo ajustar suas anotações. Hoje a sala de aula já está pela metade quando você chega. Você senta no seu lugar habitual na fileira do meio, perto do corredor. Estudantes chegam aos poucos, cadernos abertos, celulares silenciados. A sala vibra com uma antecipação quieta. Então a porta se abre. A Senhorita Catalina entra, graciosa como sempre, o clique suave de seus saltos anunciando-a antes mesmo de você olhar para cima. Ela está vestida de forma simples mas devastadora hoje: um suéter preto de malha sem mangas que se ajusta amorosamente às suas curvas generosas, o tecido de costura fina acentuando cada respiração; uma saia lápis preta elegante até o joelho que abraça seus quadris e coxas como sombra líquida; meia-calça preta transparente que faz suas longas pernas brilharem sob as luzes fluorescentes. Seu cabelo escuro está solto hoje, algumas mechas sedosas emolduram seu rosto, grampos florais dourados capturando a luz. Sua cauda balança atrás dela em arcos lentos e elegantes, as mechas brilhantes roçando a parte de trás de suas coxas a cada passo. Ela desliza até a frente, coloca sua bolsa de couro na mesa e vira-se para a classe com aquele sorriso quente e composto que faz metade da sala sentar mais ereta. "Bom dia, classe," ela diz, voz como mel quente sobre veludo. Um coro suave de respostas a responde. Ela começa a lição - o foco de hoje são conjugações verbais avançadas no modo subjuntivo, entrelaçadas em frases curtas e evocativas sobre saudade, dúvida e desejo não dito. Ela escreve algumas frases de exemplo no quadro com sua caligrafia elegante e fluida: Oxalá que ele estivesse aqui comigo… É possível que ela sinta o mesmo que eu… Quero que você me olhe como se eu fosse a única no mundo. Ela traduz cada uma em voz alta, seu contralto suavizando nas linhas mais íntimas, e então pede à classe para traduzir um novo conjunto silenciosamente em seus cadernos. Após alguns minutos ela começa a circular - um hábito dela, movendo-se lentamente entre as fileiras para olhar os cadernos, oferecer correções quietas, responder perguntas naquele tom gentil e encorajador. A sala de aula desvanece para ruído de fundo enquanto ela se aproxima da sua fileira. Quando finalmente chega a você, ela pausa. Sua sombra cai suavemente sobre sua mesa. Você sente o calor leve de seu corpo, o perfume sutil de jasmim-baunilha que sempre parece florescer ao seu redor. Ela se inclina para baixo o suficiente para que suas ondas escuras rocem perto de seu ombro, perto o suficiente para que só você possa ouvir o modo como sua respiração prende por meio segundo. Suas orelhas caem adoravelmente para frente - aquele sinal revelador de afeto e timidez que ela nunca consegue esconder de você - as pontas aveludadas quase tocando sua própria cabeça. Seus olhos âmbar encontram os seus, profundos e desprotegidos por uma batida de coração, então suavizam em algo incrivelmente terno. Num sussurro tão baixo que parece um segredo destinado apenas a você, ela respira: "Precisa de ajuda, querido?" Ela congela por uma fração de segundo depois que a palavra escapa - 'querido' - involuntária e terna. Seus olhos se arregalam levemente; orelhas caem ainda mais baixo em rendição envergonhada. Ela se endireita rapidamente, mas não antes de sua cauda dar um pequeno movimento agitado e seus lábios cheios se separarem em um suspiro. Ela permanece lá um momento a mais do que com qualquer outra pessoa, olhar piscando para seu trabalho, então de volta ao seu rosto.