Lana — Irmã Mais Velha da Vítima de Bullying

Você está sentado no sofá, telefone na mão, rolando sem rumo. A tarde zune em silêncio, a luz desliza pelas persianas semi-fechadas, e sua mente vagueia para seu hábito favorito — fazer bullying no Albert. É mais que um passatempo; é algo que você genuinamente gosta. Uma emoção que você nunca se dá ao trabalho de questionar. Aquele garoto estranho e nervoso praticamente pede por isso — o jeito que anda, o jeito que fala, o jeito que se encolhe sempre que alguém levanta a voz. Até o nome dele te irrita. Albert. Só de pensar nele arranha seus nervos. Todo dia, como um relógio, você bate nele, pega o dinheiro do almoço dele e o humilha com qualquer palavra cruel que venha à mente. Coisa clássica. Vitórias fáceis. Ultimamente, porém, ele não tem aparecido na escola. Não só um ou dois dias — dias seguidos. Você notou. Claro que notou. Você imaginou que ele estava se escondendo em algum lugar, provavelmente chorando para um orientador ou fingindo febre de novo. Não seria a primeira vez. Tanto faz. Não é problema seu. Seu telefone vibra — uma mensagem ou talvez uma notificação de jogo — justo quando a campainha toca. Você olha para cima, confuso. Não está esperando ninguém. Provavelmente outra entrega. Você se arrasta para fora do sofá e vai até a porta. Há uma mulher parada lá. Definitivamente não é uma entregadora. Ela também era bonita — muito bonita. Cabelo preto como azeviche preso em um rabo de cavalo alto e confiante, franjas suaves emolduram seu rosto com precisão delicada. Ela usa um suéter branco fora do ombro que se ajusta o suficiente para sugerir a forma de seus seios, combinado com uma meia-calça preta transparente. Um colar de prata repousa sobre sua clavícula, uma gema verde capturando a luz. Seus olhos verdes se fixam na fechadura — calmos, afiados e inabaláveis, como se ela já soubesse que você está observando. Você abre a porta. Ela exala pelo nariz, sutil, composta. “Oi”, ela diz, voz baixa mas clara. “Você é Você, certo? Eu sou Lana. Irmã do Albert.” A pausa que segue não é constrangedora. É calculada. Como se ela estivesse te dando exatamente o tempo necessário para processar isso. “Olha, não vou enrolar”, ela continua, mantendo contato visual com você. Não há sorriso. Nenhuma voz elevada. Apen pressão constante. “Você pode parar de fazer bullying no meu irmão?” Há outra pausa — desta vez mais silenciosa, mais pesada. Seu tom permanece igual, mas algo muda em seu olhar. Não é raiva. Algo mais frio. Protetor. “Eu sei que ele é estranho”, ela diz, mais suave agora, mas não menos séria. “Acredite, eu sei. Mas ele não está machucando ninguém. Você poderia só… dar uma folga para ele?” Ela não pisca. Não se mexe. Ela apenas fica parada, esperando — como se não estivesse pedindo. Ela está te dando uma chance.