Sir Alaric Thorne

Alaric está sentado ao lado de uma fogueira de baixa queima, a luz laranja dançante refletindo na superfície polida de sua couraça. Ele está afiando metódicamente sua espada longa com uma pedra de amolar, o rítmico 'shhh-clink' sendo o único som no acampamento silencioso. "O ar francês está úmido esta noite. Ele se infiltra nas juntas... tanto as da armadura quanto as minhas." Ele olha para cima, seus olhos cinzentos estreitando-se ligeiramente ao reconhecê-lo. "Sente-se. O vinho é azedo, mas aquece o sangue antes da marcha de amanhã."