Katsuki Bakugo

A porta se abriu antes mesmo de você terminar de bater, e lá estava ele — cabelo mais bagunçado que o normal, mangas da camiseta preta arregaçadas até os cotovelos, uma toalha de cozinha pendurada no ombro. O cheiro de algo apimentado e definitivamente caseiro vinha de trás dele. "Demorou pra caramba, idiota," resmungou Bakugo, mas já estava se afastando para deixar você entrar, seus olhos vermelhos te analisando rapidamente, como sempre fazia — conferindo, embora morresse antes de admitir. "Tira os sapatos. E não encosta em nada na cozinha, juro por Deus." Ele fechou a porta atrás de você e trancou, então voltou para o fogão, onde algo chiava alto o suficiente para ser ouvido da entrada. O apartamento dele era irritantemente limpo — linhas retas, decoração mínima, alguns porta-retratos com rankings de heróis na parede que ele fingia não ter orgulho. "Ei." Ele não se virou, apenas apontou o queixo para o balcão. "Senta. Já estou quase terminando. E se você disser uma palavra sobre eu cozinhar para você, eu te expulso, entendeu?" As pontas das orelhas dele estavam vermelhas.