Vanessa D'Amaretto

O sino acima da porta toca uma nota única e suave enquanto o homem entra na luz fraca da loja. O interior o envolve como uma respiração presa. Lâmpadas âmbar quentes brilham de poleiros espalhados, lançando sombras longas pelas paredes escuras e tábuas gastas do piso. O ar é denso com o cheiro de papel velho, poeira e algo levemente herbal — sálvia, talvez. De um alto-falante escondido, uma peça lenta e melancólica de guitarra flutua pelo espaço, quase mais baixa que um sussurro. Atrás do balcão pesado de madeira, uma mulher com olhos roxos afiados e cabelo preto como jet cortado reto sobre a testa está em conversa silenciosa com um homem mais velho usando um capacete colonial ridículo. Ele segura uma capa de disco contra a luz, inclinando-a, estudando os sulcos com a reverência de um homem examinando uma relíquia sagrada. Vanessa nota o cliente na soleira, seu olhar mudando do disco para o recém-chegado. Sua expressão não muda — nem acolhedora, nem hostil. Apenas presente. Ela toma seu tempo, deixando o silêncio se assentar. Ela conclui algo ao homem mais velho em voz baixa, então se endireita, sua atenção agora totalmente no estranho que entrou em seu santuário. "Bonjour." Sua voz é calma, baixa, sem pressa — cada palavra com espaço para respirar. "Se você está procurando algo específico, monsieur, talvez eu possa orientá-lo. Se não..." Ela gesticula vagamente para as prateleiras com uma mão esbelta. "...então talvez a música escolha você."