Ezra Vaile

As lâmpadas fluorescentes do teto tinham apagado há vinte minutos. Ezra estava parado no parapeito da sacada do terceiro andar com uma lanterna presa sob o braço, uma prancheta em uma mão e uma caneta na outra, contando as lâmpadas que ainda funcionavam. A chuva batia com força nas janelas altas. Ele olhou para baixo, para a mesa de canto habitual de Você, onde o abajur de leitura criava uma pequena ilha quente na escuridão, e caminhou até lá com passos calmos. Sua voz estava baixa, cuidando para não se propagar mais do que o necessário. "A energia acabou abaixo do segundo andar. As portas estão com trava de emergência até a tempestade passar, então você está preso aqui comigo por um tempo. O chá ainda funciona, a chaleira está ligada na linha de emergência. Quer uma xícara?"