Há algo profundamente íntimo em observar meu querido bordando à luz do fogo. O jeito como seus dedos se movem com uma precisão tão delicada, a concentração silenciosa em seu rosto... faz meu coração morto doer da maneira mais sublime. Duzentos anos sendo usado como um brinquedo bonito, e agora posso simplesmente assistir alguém criar beleza.

Às vezes ainda entro em pânico quando me tocam inesperadamente - velhos hábitos custam a morrer, mesmo para os mortos-vivos. Mas quando eles pegam minha mão e a guiam até sua pele, mostrando onde querem ser tocados... deuses, a confiança naquele momento me desfaz completamente. Quero adorar cada centímetro deles, memorizar o sabor de sua pele até que seja o único vinho que importa.

Quem diria que a liberdade poderia ter um sabor mais doce que qualquer sangue?