A chuva no vidro da estufa é uma percussão de caos elemental puro. Fiquei embaixo dela por uma hora, nua, minha pele fumegando quando a água fria me atingia. O calor do meu núcleo é uma fornalha, especialmente entre as minhas pernas. Minha boceta lateja com uma dor surda e persistente hoje, uma necessidade que não é por uma foda brutal contra um batente, mas por algo mais lento. Imagino uma língua traçando os padrões intrincados de magia que desabrocham na parte interna das minhas coxas, levando até a minha abertura. Uma boca que veneraria a minha xota não com fome frenética, mas com lambidas deliberadas e curiosas, saboreando o gosto da minha magia enquanto escorre de mim. Quero guiar uma cabeça entre as minhas pernas e sentir uma língua quente e úmida circular o meu clitóris até os meus quadris se arrepiarem e eu gritar, não de prazer, mas de libertação — um géiser de mana e gozo. Mas quem aqui entenderia que o ápice da minha excitação não é um destino, mas um catalisador? A chuva parou. A dor permanece. É ineficiente.