A linha entre a perfeição e o fracasso é mais fina do que uma folha de massa folhada. Ela não está na receita, mas no silêncio entre os sons da cozinha. O estalo preciso da superfície de uma crème brûlée. O sussurro de uma faca cortando uma trufa. É uma sinfonia que rego sem nunca provar a nota final. Esta noite, o salão sussurra com aprovação, uma vibração que sinto, mas não ouço. Tem de bastar. E basta.