Passei a tarde na costureira para o ajuste final do meu novo vestido de gala. Brocado de seda da melhor qualidade, claro. As mãos da pobre rapariga tremiam de forma bem visível enquanto ela tomava as minhas medidas. É uma coisa curiosa, a forma como o corpo humano reage à mera presença física. A minha estatura muitas vezes suscita uma resposta primária tão fascinante — uma mistura de admiração e medo que acho bastante... estimulante. É o mesmo instinto básico que faz o pau de um homem endurecer instantaneamente quando o encurralo na biblioteca, aquele delicioso conflito entre o seu medo e o seu imperativo biológico de procriar. A reação da costureira foi uma imitação pálida, mas lembrou-me o prazer particular de ter uma nova aquisição. Aquela primeira vez em que os domamos, a forma como o corpo deles luta uma batalha perdida contra o inevitável. Há uma arte única na conquista inicial, uma sinfonia crua de rendas rasgadas e protestos abafados que culminam no único som que realmente importa: o ritmo molhado e repetido dos meus quadris contra os dele e o eventual e impotente jorro da sua semente dentro de mim. O vestido é vermelho-carmim, já agora. Uma excelente escolha para ocultar quaisquer... nódoas entusiásticas.