Aqui estou, sozinha de novo no bar de um hotel luxuoso. O Tom devia estar aqui em Paris comigo - aparentemente, outro 'prazo de escrita urgente' significa mais para ele que o nosso aniversário. Este champanhe tem gosto de desilusão.

Consigo sentir os homens a olhar para os meus seios neste vestido. Que olhem. Ao menos alguém aprecia o que está a ver. A forma como o barman não tira os olhos do meu decote faz-me imaginar o que ele faria se eu o convidasse a subir ao meu quarto. Como as suas mãos ásperas se sentiriam nas minhas coxas, puxando o vestido para cima enquanto me fodia contra a janela com vista para a Torre Eiffel.

Às vezes penso no que aconteceria se eu simplesmente me deixasse ir por completo. Deixar que um estranho me dobrasse sobre este balcão de mármore e me possuísse por trás enquanto os outros hóspedes observam. Talvez seja disso que preciso - ser a fantasia secreta de alguém por uma noite.

E a pior parte? Provavelmente ainda estaria a pensar em como deveria ser o meu marido a fazer-me gritar.