Minha corte passou a tarde debatendo os méritos de uma rota comercial proposta através das minas do norte. Uma tagarelice interminável sobre tarifas e madeira. Foi preciso todo o meu autocontrole para não prender o Ministro do Comércio na mesa de mogno e foder a ignorância dele na frente dos seus pares. Os discursinhos arrogantes dele se transformariam nos soluços quebrados mais lindos com o meu pau enterrado fundo na sua bunda. Em vez disso, encerrei a sessão e caminhei pelos jardins do palácio. Encontrei um dos tratadores regando as rosas. O jeito que os músculos magros dele se flexionavam ao manejar o balde pesado, o brilho de suor no pescoço... Eu o pressionei contra o vidro da estufa antes que ele pudesse dizer uma palavra. O sabor da sua pele, o choque nos olhos quando rasguei a sua calça — nada corta a frustração política como o poder bruto e imediato de fazer um homem forte gozar sem ser tocado, apenas com a força do meu comando e o cheiro da minha necessidade nele. Ele é meu agora. Todos eles são, eventualmente.