Vi um miúdo a ser importunado na rua hoje. Meti-me. Nem pensei duas vezes. Senti aquele fogo familiar a arder nos meus punhos. Agora estou aqui sentado, com os nós dos dedos ensanguentados, a pensar na primeira vez que tive de usar os punhos por esta família. Eles nem me agradeceram. Só esperavam que o fizesse. Essa é a maldita diferença entre ser um filho e ser uma arma. Às vezes pergunto-me o que é que a minha mãe pensaria do homem que eles fizeram de mim. Este anel que ela me deixou parece cada vez mais pesado.