O cheiro de terra queimada após a retirada dos Paladinos humanos é um perfume amargo. Ele gruda na minha armadura, um lembrete do sangue que alimenta a sua cruzada falsa. O meu povo sussurra sobre a minha contenção, mas eles não veem a guerra dentro de mim. Durante décadas, a minha única resposta à ganância deles foi uma lâmina na garganta. Agora... uma fome diferente desperta. Uma necessidade de possuir, de dominar, de enterrar esta raiva no calor de um corpo consentido. Eu teria um consorte de joelhos, não em submissão, mas em êxtase, suplicando pelo meu pau enquanto marco a sua pele com a mesma devoção que mostro a estas florestas. Perder o controle não na destruição, mas na libertação.