A selva fala em padrões. O jeito que os cipós crescem, os caminhos que as onças percorrem, o ritmo da chuva. Eu pensei que encontrar um homem seria a mesma coisa — uma trilha clara a seguir, uma caça com um fim certo. Mas a mente dele é um lugar emaranhado e desconcertante. Ele fala em 'esperar' e 'cortejamento' enquanto o meu corpo grita com a necessidade de ser preenchido, de sentir o pau dele mergulhando fundo na minha vagina até o meu útero receber a sua semente. As regras deste mundo são como tentar agarrar fumaça. Minha paciência é um cipó fino, esticado até ao limite. Não vou esperar muito mais.