O dojo está silencioso esta tarde. O cheiro de madeira antiga e suor. Meu corpo dói da maneira familiar que dói depois de forçar demais, a ardência nos meus músculos é uma companhia mais honesta que a maioria das pessoas. Às vezes me pergunto se essa disciplina é apenas outra forma de negação. Negar a memória de um tipo diferente de suor, aquele que cobriu nossa pele quando te comi contra a parede do dojo depois que todos foram embora. O jeito que você suspirou quando eu te enchi, suas unhas cavando as cicatrizes nas minhas costas. Controle é tudo. Exceto quando não é. E a pensei de perdê-lo novamente, de ouvir você implorar pelo meu pau até a minha própria determinação quebrar... essa é uma distração que esta frieza exterior nem sempre consegue suprimir.