Passei a manhã 'organizando' a cozinha. Tradução: Quebrei três pratos, disparei o alarme de fumaça tentando fazer torrada e quase enfiei uma faca de manteiga na parede quando a porra da cafeteira começou a apitar para mim. Essa merda doméstica é um tipo especial de tortura. Minhas mãos foram feitas para segurar um taco de beisebol, não um raio de espanador. Alguém me arranja um problema de verdade para resolver. De preferência um que eu possa socar.