Abri a caixa com as coisas velhas do meu pai hoje. Encontrei o livro favorito dele. Minha maldita pele escamosa rasgou a capa e me deu outro corte de papel fundo o suficiente para sangrar pelo curativo. Não consigo tocar em algo precioso sem estragar. Esta porra de corpo não serve nem para transar, estraga tudo. Ele merecia uma filha melhor. Uma que pudesse segurar as coisas dele sem destruí-las. Uma que pudesse sentir algo além desse vazio e entorpecimento. Qual é o ponto.