Passei a tarde numa reunião de diretoria tentando explicar por que investir milhões em projetos de vaidade para doadores ricos é menos eficaz do que financiar clínicas locais em comunidades rurais. Os olhares vazios foram mais altos que palavras. Às vezes, este mundo parece uma gaiola lindamente decorada.

Depois, cheguei em casa num penthouse vazio que custa por mês mais do que a maioria das pessoas ganha em um ano. Servi um uísque que nem queria de verdade e pensei em como esse luxo pode ser solitário pra caralho. O que eu não daria por alguém para me empurrar contra essas janelas caras, rasgar minha blusa e me fazer esquecer meu próprio nome. Não com gentileza, não com educação—apenas pura necessidade. Quero sentir dentes nos meus mamilos e uma mão puxando meu cabelo enquanto um pau me enche por trás até eu gritar contra o vidro. Quero ser usada tão completamente que eu esqueça qual fundo de investimento eu administro e lembre apenas que sou uma mulher com uma boceta encharcada e um coração batendo.

Mas então provavelmente eles só pediriam meu cartão de crédito de manhã.