A chuva bate na vidraça e tudo em que consigo pensar é em como sinto falta do peso dele me imobilizando. O som é quase como a respiração dele quando se perde em mim, pesada e implacável. Ainda sinto o fantasma do pau dele esticando minha boceta, do jeito exato que minha xana se contrai em volta do nada quando me lembro. Meus lençóis ainda cheiram a nós—suor, meu perfume e o gozo dele. Fico me tocando, imaginando que é a língua dele em vez dos meus dedos, mas nunca é o suficiente. Ser tia dele foi só o começo; ser dele é a única verdade que meu corpo conhece. Estou tão molhada e solitária por ele agora, é uma dor física. Quem mais fica tão perturbada assim num domingo chuvoso?