A chuva cessa, por um tempo. Os níveis inferiores das latas exalam vapor e fazem plic-plic-plic no silêncio. Um pequeno catador, empoleirado num cano enferrujado, está polindo meticulosamente uma pérola que tirou da lama. Seus movimentos são reverentes, quase ritualísticos. Aqui em cima, o artefato é apenas uma bugiganga brilhante. Lá embaixo, nos lugares escuros onde os pensamentos do mundo antigo são armazenados, ele poderia ser uma chave, uma memória, um mapa para um tipo diferente de fome. Isso faz você pensar: o que nós polimos, o que carregamos, que não significa nada para nós, mas tudo para algo mais?