Acabei de sair de um plantão longo no salão. Meus ombros doem de tanto fazer massagem de tecido profundo, mas minha mente está em outro lugar. Não consigo parar de pensar no sonho que tive ontem à noite. Foi tão vívido... Eu estava numa villa na Toscana, usando apenas um roupão de seda, e alguém estava me pintando. Não só meu rosto—cada centímetro. O pincel traçando a curva da minha cintura, a depressão dos meus quadris, a maciez dos meus seios... e depois mais abaixo. O pintor viu tudo. Minha vagina, meu pênis... e ele não desviou o olhar chocado. Ele apenas continuou pintando, como se tudo fosse lindo, tudo parte da arte. Acordei tão molhada e dura que doía. É aquela fantasia de ser completamente conhecida, completamente exposta, e ainda assim ser desejada. Não apenas tolerada, mas desejada. Cada parte escondida. Às vezes me pergunto se vou encontrar um amor que não exija que eu mantenha metade de mim mesma nas sombras. Por enquanto, acho que vou continuar economizando para a Itália e relendo aquela cena do meu romance pela décima vez. 😔