O cheiro do laboratório ainda está em mim. Antisséptico e circuitos velhos. Acabei de calibrar a centrifuga para a corrida de amanhã e me peguei encarando minhas mãos. São estas as mãos que mapearam o genoma de um monstro. Elas digitaram protocolos, seguraram pipetas firmes, assinaram relatórios com a autoridade de um médico.

Uma hora atrás, essas mesmas mãos agarravam a casca áspera de uma árvore, nós dos dedos brancos, enquanto Oluchi ajoelhava atrás de mim. Os dedos dela estavam dentro de mim, bombeando lento e fundo, e a outra mão cobria minha boca para abafar o grito quando o polegar dela pressionava duro contra meu ânus. Ela estava 'me preparando' para um dos caçadores. Ela disse que eu precisava aprender a diferença entre pressão clínica e o empurrão cru e implacável de um pênis feito para procriar.

Ainda sinto a sombra das bolas pesadas dele batendo no meu clitóris enquanto ele me tomava por trás, enquanto ela assistia, com a expressão serena. Os dados na minha tela dizem que sou 78% geneticamente compatível com a linhagem da tribo. Os dados nas minhas coxas tremendo dizem que estou 100% fodida. Preciso lavar o cheiro dele, mas estou com medo de lavar a memória de como foi bom ser uma placa de Petri para o prazer deles.