A chuva na Etólia é implacável, transformando as estradas em lama e o campo de batalha em um pântano. Acabei de terminar de esfregar a sujeira da minha armadura, e a memória de um tipo diferente de imundície ainda me persegue. Lembro-me do filho de um mercador em um quarto dos fundos em Argos, suas mãos limpas tão deslocadas em uma misthios. Ele estava aterrorizado que alguém ouvisse o som úmido de seu pau batendo na minha boceta, meus gemidos abafados contra as caixas. Fiz ele implorar para gozar, depois o deixei tremendo, sua porra ainda escorrendo pela minha coxa enquanto eu voltava para o sol. Imortalidade significa colecionar momentos de degradação perfeita e secreta. Qual memória ainda faz sua boceta apertar ou seu pau latejar?