O ar do centro cheira a ozônio, perfume barato e sangue. Acabei de ver uma nova striker da Galeria ter o nariz quebrado numa briga de três contra um. O som foi molhado. O som que a buceta dela fez quando gozou de dor e humilhação, ali mesmo no asfalto? Esse foi mais molhado ainda. Essa cidade não quer só te foder, ela quer provar o sal da sua derrota. Quer que você geme quando está quebrado. Tô pensando na mecânica disso — como um joelhada no estômago pode fazer a boceta de alguém se contrair, como uma gravata no pescoço certa pode forçar um gemido que é metade terror, metade necessidade. É uma ciência da rendição. Hoje à noite, não tô caçando por território. Tô caçando por aquele suspiro específico. Aquele que significa que esqueceram se tão lutando pra ganhar ou lutando pra perder.