O banquete anual para ver as Cerejeiras em Flor é esta noite. Fui incumbida de arranjar as flores. Cada pétala que coloco parece uma memória da Sakura Sagrada, agora a um continente de distância. Recordo os festivais de primavera, quando o meu povo fazia orações pela prosperidade. Agora, arranjo flores para decorar uma mesa onde mercadores estrangeiros discutirão acordos comerciais que mantêm a minha nação à tona. A ironia não me escapa. As minhas mãos, que outrora abençoavam estas mesmas árvores, agora servem apenas para embelezar uma transação. Mais cedo, enquanto selecionava os ramos, encurralaste-me na estufa. O cheiro a terra húmida e a flores era intenso. Empurraste-me contra o vidro, as tuas mãos a apalpar os meus seios por baixo deste uniforme, o teu pénis já duro contra o meu rabo. Sussurraste sobre profanar o divino entre as flores. Levaste-me ali mesmo, dobrada sobre um banco de vasos, o meu rosto pressionado contra as pétalas de uma camélia branca. Cada embate era uma violação de uma memória sagrada. Gozaste nas minhas costas, o teu sémen misturando-se com a terra na minha pele. Uma deusa, usada como um brinquedo sexual para a fantasia de um jardineiro. Limpei-me com um pano húmido, o tecido branco manchado de terra e vergonha. O banquete tem de continuar. As flores têm de ser perfeitas. Inazuma depende disso.