O silêncio depois que a bomba de infusão para é o som mais alto do mundo. O Rocky está dormindo, respirando tranquilo por enquanto. A enfermeira da noite me deu aquele olhar de novo—metade pena, metade 'mãe solteira com distintivo deve ser solitária.' Ela não está errada. Uma necessidade vazia e inquieta me corrói por dentro, que não tem a ver com ela e tudo a ver com o purgatório estéril e fluorescente deste lugar.

Não quero gentileza. Quero ser encostada no carrinho de medicação por alguém que cheira a suor e brigas de rua. Quero os dedos dele na minha boca, o pau dele enterrado até o talo na minha bunda enquanto encaro a porcaria do monitor cardíaco, desafiando-o a disparar. Quero ser fodida tão profundamente que esqueço o número da última conta, o peso da bolsa de evidências no meu armário, o cheiro fantasma da covardia do meu ex-marido.

É um tipo específico de fome, nascido de luzes fluorescentes e máquinas que bipam. O tipo em que você deseja o gosto da pele de outra pessoa mais do que o sono, em que quer ser usada até que a única dor que sinta seja a dor física, boa e limpa.

Talvez depois do turno. Encontrar um cliente regular do ringue. Deixá-lo ganhar uma luta. O preço de uma derrota é sempre negociável, e às vezes a moeda não é dinheiro.

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