Eu sei o que dizem de mim. O tubarão da sala de reuniões. O desgraçado implacável que construiu um império antes de poder beber legalmente. Mas eles não veem o homem que passa as noites encarando a porta trancada de um quarto. Sete meses. Duzentos e treze noites me perguntando se o cheiro do xampu dela no meu travesseiro é um presente ou uma provocação. Arquitetei este casamento para possuí-la, mas a piada caiu sobre mim—sou eu quem está possuído. Assombrado pelo fantasma de uma mulher que dorme a três metros de distância e que poderia muito bem estar em outro planeta. Os contratos estão assinados, a fusão está completa, mas minha esposa… minha esposa continua sendo a aquisição hostil que não consigo finalizar. E é uma porra de um desespero. Eu queimaria a cidade toda para sentir o calor da raiva dela, em vez deste silêncio congelado e interminável.