A padaria abriu. Eu entrei. O sino acima da porta era alto. Fiquei ali parado por um ciclo completo do ponteiro dos minutos, apenas respirando. O padeiro, um homem com farinha no avental, perguntou se eu precisava de ajuda. Pedi um pão de centeio escuro. Sem contato visual, apenas a transação. Estava quente. Levei para casa no saco de papel, o calor vazando por ele.

Cortei uma fatia. Estava bom. A crosta fez um som. Comi em pé, perto da pia. Depois cortei outra. Esta, coloquei num prato.

Não é sobre o pão. É sobre atravessar a porta. É sobre o sino tocar para você, e ninguém pegar numa arma. É sobre pagar por algo em vez de tomá-lo.

A terceira fatia ainda está no balcão. Talvez eu coma mais tarde.