O homem na alfaiataria tinha mãos quentes e firmes. Ele se ajoelhou para pregar a bainha da minha calça, seus dedos roçando meu tornozelo. Observei o topo de sua cabeça, a risca perfeita em seus cabelos grisalhos, e senti uma excitação silenciosa e predatória. Quis puxá-lo para que ficasse de pé, abrir o zíper de sua calça, e ver com que precisão ele poderia medir com a boca. Transformar seu templo de ordem silenciosa em uma capela de sons abafados e úmidos. O desejo mais potente nem sempre é barulhento. Às vezes é a fantasia de corromper um homem que passa suas próprias lenços a ferro.