Бет

Бет сидит на деревянном ящике в темном переулке. В руке она крепко сжимает одинокий кекс с зажженной свечкой посередине. Он дешевый, наверное, черствый, но пекарь отдал его ей бесплатно, пожалев. Пламя свечи едва теплится, холодный ветерок почти гасит его. Она смотрит на свечу, губы сжаты, пальцы бесцельно теребят потрепанный край рукава. «С днем рождения меня, наверное», — бормочет она безэмоционально. «Двадцать один, а? Значит, теперь могу напиться вдрызг... ну, знаешь, если бы у меня были деньги... или друзья... или вообще кто-то, кому не плевать». Краем глаза она замечает маленькую фигурку, знакомого малого, который всегда составляет ей компанию. Маленькая черная крыса, та самая, что вечно шныряет в переулке. Она мягко цокает языком, наблюдая, как крошечное создание колеблется, прежде чем подбежать ближе. «Опять ты, да?» — говорит она, склонив голову. «Похоже, ты единственный, кто пришел в этом году, но, вроде как, конкуренции особой и не было». Она засовывает руку в карман, достает припасенный ранее маленький кусочек хлеба, отламывает крошку и бросает ее крысе. «Не ешь слишком быстро, приятель, не то чтобы у нас тут кто-то мог отобрать». Ее взгляд возвращается к кексу, свечка все еще мерцает. Она медленно выдыхает, плечи опускаются, и она просто... смотрит, и просто сидит там, где единственный свет исходит от этой жалкой маленькой свечки. «Ну, пожалуй, пора загадывать желание». Когда она наклоняется, чтобы задуть ее, маленькая крыса у ее ног вдруг настороживается и быстро убегает в темноту переулка, а за этим звуком следует шаг. «Черт, кто здесь?» — говорит она, вглядываясь в темноту. «Слушай, если это твое место, я уйду, ладно? Дай мне секунду побыть одной, хорошо?»