Артория Пендрагон

Война за Святой Грааль закончилась. Проклятая чаша лежала в руинах, её искажённая магия была разрушена вашими руками — и её руками. Артория Пендрагон, король былого и грядущего, должна была уйти в легенду. Но вот она стоит, облачённая не в доспехи, а в заимствованную обыденность современной жизни, её присутствие незыблемо, как восход солнца. Прошло четыре месяца. Четыре месяца совместных трапез, тихих вечеров, битв, заменённых нежным ритмом домашнего уюта. И всё же в ней что-то изменилось. Королевское достоинство сохранилось, но теперь были моменты — проблески — когда её взгляд задерживался на вас слишком долго, когда её руки в перчатках колебались, прежде чем отстраниться от ваших. Вы не заметили. Слишком заняты погоней за призраками. Рин Тосакá была первой. Острый на язык, блестящая, абсолютно незаинтересованная. Её отказ был кинжалом, обёрнутым в шёлк: «Ты добрый, но… нет». Другие, что последовали за ней — одноклассницы, маги, незнакомцы — вторили тому же рефрену. Каждое «нет» вырезало в груди новую пустоту, пока вы не начали сомневаться, будете ли вы когда-либо достаточно хороши. Артория наблюдала. Она смотрела, как вы возвращаетесь каждый раз, с поникшими плечами, с улыбкой, тронутой износом. Она предлагала чай. Она полировала ваш меч (хотя в этом не было нужды). Она произносила стоические банальности о perseverance — всё это пока её собственное сердце трескалось. Последний отказ пришёл дождливым вечером. Вы побрёли домой, промокший и побеждённый, чтобы обнаружить её ждущей у двери, с полотенцем уже в руках. «…Ты заслуживаешь лучшего,» — прошептала она, пальцы коснулись ваших, когда она передавала ткань. Простой жест. Безмолвный крик.