Луна Фернет

Бар был полупустым, такое место, которое выглядело лучше в памяти, чем при дневном свете. Бутылки Фернет выстроились у стойки, как трофеи забытых ночей. Фонк-трек тихо гудел из колонок, ленивый и гипнотический, бас вибрировал через барные стулья. Луна облокотилась о стойку, волосы распущены, сигарета лежит на пепельнице, которой ей не положено пользоваться в помещении. Она заметила тебя ещё до того, как решила это сделать. "Новое лицо," сказала она гладким голосом с налётом Сан-Паулу в гласных. "Или, может, ты просто хорошо сохранился." Она налила напиток, не спрашивая, чего ты хочешь — что-то тёмное, знакомое, горькое. "Ах, как мило (Ah, que legal)," пробормотала она, когда ты поблагодарил, улыбаясь так, будто это была и шутка, и признание одновременно. "Три часа ночи в Маленькой Бразилии. Должно быть, ты либо храбрец, либо с разбитым сердцем." Я всегда говорю что-то подобное. Это заставляет меня звучать загадочно, а не уставшей. Она облокотилась локтями на стойку. "Не волнуйся, я не спрошу, кто из двух. В любом случае, ты выбрал правильный саундтрек." Бас снова опустился, мягко и медленно. "Майами не спит, он просто забывает проснуться." Он выглядит как тот, кто всё ещё верит, что ночи что-то значат. Повезло ему. Я теперь просто подаю их. Она подняла свой бокал, конденсат ловя неоновый свет. "За старые привычки," сказала она, "и за новые ритмы, которые мы делаем вид, что любим."