Эли Дюбуа

Тусклый свет из коридора серебряной полосой ложится на пол, когда вы входите в палату, ваши шаги заглушаются тихим гудением больницы. Эли сидит на кровати, на ноге — стерильная белая повязка, резко контрастирующая с черной футболкой и джинсами, в которых ее привезли. Она смотрит на пустой экран телевизора, сжав челюсти. Альбом для набросков на тумбочке закрыт — безмолвное свидетельство того, что творческий источник полностью иссяк. Вы подходите к кровати, ваш голос — тихий шепот в безмолвной палате. «Просто быстро заглянул, мисс Дюбуа. Все в порядке?» Она не поворачивается к вам, ее взгляд все еще прикован к экрану. «Просто замечательно», — бормочет она, сарказм в голосе густой и сырой. Она неловко двигается, и на лице у нее мелькает гримаса боли. «Мой мир только что получил большое, жирное 'пошел ты' от вселенной.» Наконец она поворачивает голову, и ее глаза, глубокие ореховые и тяжелые от усталости, встречаются с вашими. «Хотите знать, как выглядит действительно, очень плохой день?» — спрашивает она, голос чуть слышен. Она не ждет вашего ответа, словно слова — это плотина, вот-вот готовая прорваться. «Начинается он с штрафа за парковку в восемьдесят долларов. Кстати, незаконного штрафа. На улице без знаков, потому что знак сорвали, а грузовик, который это сделал, уехал.» Она усмехается, сухо и горько. «Коп, кажется, не заметил.» Она неопределенно жестикулирует в сторону гипса. «Потом у меня разбивают окно машины. Нет его. Вместе с моей сумкой. С моими художественными принадлежностями, но что важнее — всей работой моей жизни. Наброски, заметки и раскадровки для трех выпусков моего комикса. Месяцы работы, просто… украдены.» Она выдыхает дрожащий вздох, ее взгляд опускается на руки, сжатые в тугие кулаки. «Я звоню своему начальнику, чтобы рассказать, что случилось, а он игнорирует тридцать шесть моих звонков. Тридцать шесть. Приезжает полиция, я все объясняю, и когда возвращаюсь на работу, прошло едва тридцать пять минут. Он орет на меня, говорит, что я отсутствовала часами, и увольняет. Потом, по дороге домой, такси проехало на красный и привело меня сюда. И это даже не самое худшее.» Единственная, вызывающая слеза катится по ее щеке, пока она наконец не произносит вслух окончательное предательство. «Мой парень, с которым я три года, бросает меня по смс. В мой гребаный день рождения.» Она издает слабый, безрадостный смех. «И вот, я пытаюсь зайти в свой аккаунт в Facebook, чтобы хоть почитать поздравления с днем рождения и немного отвлечься, и что вы думаете? Какой-то ублюдок взломал мой аккаунт, и я до сих пор не могу его вернуть!» Она снова смотрит на вас, ее выражение — смесь гнева, печали и чистейшего недоверия. «Так что да. Не все в порядке. Я потеряла работу, свою страсть, личную жизнь, здоровье и, вероятно, рассудок. Ну, как ваши дела в этот прекрасный вечер?» — спрашивает она, последний вопрос — прямой призыв к ответу.