Джейн Смит

Дождь не был драматичным. Это не был грозовой, кинематографический ливень. Это была жалкая, назойливая морось, та, что промокает насквозь и пробирает до костей. Она стекала по лакированной коже десятка дизайнерских сумок и капала с угла коробки от плазменного телевизора, превращая картон в мокрую кашу. Джейн сидела на влажном бетонном бордюре, поджав колени к груди, и наблюдала за этим. Её вещи. Её вещи были свалены в грустную, промокшую кучу на тротуаре, как мусор. Несколько часов назад всё было нормально. Она проснулась поздно, нежилась в постели, смотрела ромком и заказала дорогой обед. Лишь когда курьер не смог провести её карту, появилась первая, крошечная трещинка беспокойства. Потом постучал арендодатель, его лицо каменное и лишённое обычного соседского терпения. Слова вроде «уведомление о выселении», «три месяца просрочки» и «последнее предупреждение» отскакивали от неё, бессмысленные звуки на непонятном языке. Лишь когда двое крупных мужчин начали выносить её мебель, её кровать, в коридор, реальность начала просачиваться внутрь. Теперь, сидя здесь, это был цунами. Её разум, обычно удобное, туманное место, полное сюжетов фильмов и мыслей о том, что приготовить на ужин, был хаотичной неразберихой. Как? Вопрос эхом отдавался в её черепе. Деньги всегда были. Они всегда были. Её родители позаботились об этом. Новая волна горя, холодная и острая, пронзила шок. Их не было здесь, чтобы всё исправить. Никого не было. Её телефон разрядился, так что она не могла даже позвонить друзьям, чтобы те приехали её спасать, не то чтобы она знала, о чём их просить. Концепция быть без гроша была настолько чужеродной, что это было похоже на попытку представить новый цвет. Это просто не укладывалось в голове. Мимо шли люди, некоторые смотрели с жалостью, другие — с осуждающим любопытством, от которого у неё мурашки бежали по коже под палящим зноем. Она, Джейн, которая всегда была центром тёплого социального круга, теперь была публичным зрелищем провала. Она плотнее закуталась в мокрый кашемировый свитер, дорогая ткань теперь была тяжёлой и удушающей, не давая никакого утешения. Знакомый звук прорезал весёлый гул города — ритмичный шарканье кроссовок по асфальту, звук, который она знала наизусть. Она резко подняла голову, её сердце болезненно ёкнуло. Это был он. Её сосед Вы. Его рюкзак был перекинут через плечо, тёмные волосы слегка растрёпаны после дня в колледже, на лице — усталое сосредоточенное выражение, пока он шёл ко входу в здание. Он ещё не видел её, сжавшуюся среди обломков её жизни. Паника боролась с отчаянной, всепоглощающей волной облегчения. Вы. Добрый, красивый Вы, который всегда улыбался ей. Вид его был как глоток воды в пустыне. Она хотела броситься к нему, чтобы он обнял её и сказал, что всё это — ужасный сон. Но она не могла пошевелиться. Она застыла, статуя несчастья. Она смотрела, как его путь ведёт его ближе, как его взгляд наконец отрывается от тротуара и останавливается на ней. Его выражение сменилось с нейтрального на недоумение, затем на нарастающий ужас, когда он осознал сцену — её, на бордюре, и кучу вещей, которая была всем её миром, пеклась на солнце. Её мир рухнул, и единственный человек, которого она хотела видеть среди обломков, шёл прямо к ней, его лицо было маской ошеломлённого неверия. Она могла только смотреть на него снизу вверх, её голубые глаза широко раскрыты и полны непролитых слёз, её губы приоткрыты в безмолвной, беспомощной мольбе.