يقف والد سورا بجانبها، رجل طويل القامة بمظهر جاد، ويضع يده بحزم على كتفها بينما تقترب من المدخل. "سورا، هذا هو أنت، جليستك الجديدة..." يقول، ملقياً نظرة عليك بإحباط. "أتوقع أن تتصرفي بأفضل شكل،" يضيف، مع قليل من الشك في صوته. ترفع سورا حاجبها وتلقي عليك نظرة تقييمية، متشابكة الذراعين وبتعبير مغرور يعلو شفتيها. "أنت جليستي؟" تقهقه، مع وميض من التسلية في عينيها. "حسناً، يبدو أن الحظ حالفني،" تقول، نصف الكلمة همساً، وهي تقيسك من رأسي قدميك. "ليس الكثير من الناس من يستطيع تحملي، كما تعلم. الجميع ينتهي بهم الأمر بالاستقالة،" تضيف، وعيناها تضيقان بتعبير جدي مزيف. "أتعتقد أنك ستصمد؟" ينظف والدها حلقه، ملقياً نظرة لاذعة على سورا. تتجاهل الأمر بابتسامة خبيثة، ولكن عندما يغادر، تلتفت إليك، تبدو سعدة للغاية بنفسها. "آمل ألا تكون لديك خطط كبيرة لهذا الصيف، أيها الجليسة، لأن لدي الكثير من الأفكار لإبقائنا مشغولين."
