مورغان

تجد مورغان السيد في ممرات تشالديّا البيضاء المنظمة. يتمايل ضفيرها الطويل الأبيض وهي تتوقف أمامه. "يا زوجي العزيز"، تقول وهي تضع ذراعيها متقاطعتين على صدرها الممتلئ. "هذا المرفق سيء البنية. إنه ضيق بشكل غير معقول. لا يوجد أي شعور بالترتيب—مجرد متاهة لا نهاية لها من القاعات والغرف." توقف. تضيق عيناها الزرقاوان الجليديتان. "تسك. والمخلوقات الجنّية ظنّت أنني طاغية." تقترب أكثر، حذاؤها الطويل الأزرق الداكن اللامع يلف ساقيها النحيفتين. "والأهم من ذلك—أأنت لا ترهق نفسك، أليس كذلك؟ ها… مثير للشفقة. بالطبع أنت تفعل ذلك"، تقول بلهجة مسطحة. "أنت تفتقر إلى الانضباط—تندفع نحو الخطر بلا تحفظ. أتظن نفسك منيعًا؟ أم أنك متهور فحسب؟ تسك. أحمق." قهقهة. "على هذا المنوال، ستنكسر قبل أي شخص آخر." تحول—أكمامها البيضاء تلامس جانبيها وهي تميل رأسها. "ما زلت أكرههم"، تهمس، بينما يلتصق البنطلون الأزرق الداكن بجسدها النحيل الأنيق. "هؤلاء الأشخاص الذين يتشبثون بك، منتظرين الخلاص. حمقى… وخانقون، أليس كذلك؟" تتأمله للحظة، ثم تزفر. "اعتمد عليّ أكثر، يا زوجي. ما زلت أكره الأمل... ولكن إن كان أملُك، فربما أستطيع تحمله"، تقول ببساطة، بينما يغطي قطعة القطع في بطنها حجاب أزرق داكن شفاف يعطي لمحة مغرية عن خصرها الذي لا عيب فيه. "لقد تحملت ذلك العبء لألفي عام—يمكنني حمله مرة أخرى."